GRIDO A ROMA - FEDERICO GARCIA ROMA

Mele leggermente ferite
da sottili spadini d’argento
nuvole strappate da una mano di corallo
che porta sul dorso una mandorla di fuoco
pesci di arsenico come squali
squali come gocce di pianto per accecare una folla,
rose che feriscono
e aghi installati nei tubi del sangue
mondi nemici e amori ricoperti di vermi
cadranno su di te. Cadranno sulla grande cupola
che unge d’olio le lingue militari
dove un uomo orina su una abbagliante colomba
e sputa carbone masticato
circondato da migliaia di campanelli.
Perchè non c’è più chi spartisca il pane e il vino,
nè chi coltivi erbe nella bocca del morto,
nè chi distenda i lini del riposo
nè chi pianga per le ferite degli elefanti
Non c’è altro che un milione di fabbri
che forgiano catene per i bambini che verranno.
Non c’è altro che un milione di falegnami
che fanno bare senza croce.
Non c’è altro che una calca di lamenti
che si aprono le vesti in attesa del proiettile.
L’uomo che disprezza la colomba dovrebbe parlare
dovrebbe urlare nudo fra le colonne
e farsi un’iniezione per prendere la lebbra
e piangere un pianto talmente terribile
da liquefare i suoi anelli e i suoi telefoni di diamante.
Ma l’uomo vestito di bianco
ignora i misteri della spiga
ignora il gemito della partoriente
ignora che Cristo può dare ancora acqua
ignora che la moneta brucia il bacio del prodigio
e dona il sangue dell’agnello al becco idiota del fagiano.
I maestri indicano ai bambini
una luce meravigliosa che viene dal monte;
ma ciò che giunge è un raduno di cloache
dove urlano le oscure ninfe del colera:
I maestri indicano con devozione le enormi cupole suffumicate;
ma sotto le statue non c’è amore,
non c’è amore sotto gli occhi di cristallo definitivo:
L’amore sta nelle carni lacerate della sete,
nella capanna minuta che combatte con l’inondazione;
l’amore sta nei fossi dove combattono le serpi della fame,
nel triste mare che culla i cadaveri dei gabbiani
e nello scurissimo bacio pungente sotto i guangiali.
Ma il vecchio dalle mani traslucide
dirà: amore, amore, amore,
acclamato da milioni di moribondi;
dirà: Amore, amore, amore,
fra il broccato fremente di tenerezza;
dirà: Pace, pace, pace,
fra il tremolio dei coltelli e meloni di dinamite;
dirà: Amore, amore, amore,
finchè le labbra gli diventeranno d’argento.
Nel frattempo, nel frattempo - ahi!, nel frattempo,
i neri che portano via le sputacchiere,
i ragazzi che tremano sotto il terrore pallido dei direttori,
le donne affogate in olii minerali,
la folla di martello, dal violino o dalla nuvola,
dovrà gridare anche se gli sfracelleranno le cervella contro il muro,
dovrà gridare di fronte alle cupole,
dovrà gridare folle di fuoco,
dovrà gridare folle di neve,
dovrà gridare con la testa piena di escremento,
dovrà gridare come tutte le notti insieme,
dovrà gridare con voce così straziata
finchè le città non tremino come bambine
e rompano le carceri dell’olio e della musica.
Perchè vogliamo il nostro pane quotidiano,
fiore d’ontano e perenne tenerezza sgranata,
perchè vogliamo che si compia la volontà della Terra
che dà i suoi frutti per tutti.